at blegne. Det var dér, bønnerne og tiggeriet startede.
Tre timer tidligere stod jeg i præcis det samme køkken og øste sovs over kalkunen med hænderne rystende af udmattelse. Det blå mærke på mine ribben – et minde om “lektien” fra dags dato i sidste uge – gjorde stadig ondt ved den mindste bevægelse, men jeg måtte ikke vise det. Ikke med Maxwells familie på vej. Ikke når det mindste tegn på svaghed ville blive opfattet som en provokation.
“Thelma, hvor i alverden er mine gode sko?”
Maxwells stemme gjaldede fra ovenfor,