han startede en skideballe, og den ildevarslende stilhed før hans værste anfald.
“Mor,” sagde hun blødt uden at lette blikket fra sit matematikark, “har du det godt?”
Spørgsmålet ramte mig lige i hjertet. Hvor mange gange havde hun ikke spurgt mig om det? Hvor mange gange havde jeg løjet og sagt: »Ja, alt er fint. Far er bare stresset. Voksne er ikke altid enige, det betyder ingenting.«
“Jeg har det fint, skat,” hviskede jeg med løgnen bittert smagende på tungen.
Emmas blyant stoppede brat.
“Nej, det har du ikke.”
Før