Hver aften, præcis klokken 21, satte Victor til små glas på køkkenbordet. Altid det samme ritual, altid den samme mørke, bittersmagende væske, altid det blik, der ventede på, at hun skulle sluge den sidste dråbe. I 35 år adlød hun. Af vane, af frygt, måske af kærlighed. Og så døde Victor. Og alt, hvad hun troede, hun vidste om deres fælles historie, smuldrede på et øjeblik.
Et ritual, der lignede kærlighed… blev så en begrænsning
I starten syntes hun, det var næsten romantisk. En fælles drink ved dagens afslutning, hans
